La vita de l'omo

 

Da piccoli si vive la separazione:
si è qualcuno a scuola, poi c'è la famiglia,
un altro a ginnastica, diverso la politica,
e nella compagnia;
e se qualcosa va male o qua o là,
be', c'è sempre modo di ricompensare.

Da grande sei come un cane alla catena
cercare di dormire, grattarsi il pelo;
ogni tanto qualcosa da mangiare.
Ma quando che qualcuno si avvicina
nun c'è gnente da fa':
devi abbaiare.

[patetico omaggio al grande GGB - o anche 996, lo pseudonimo che voleva usare nel caso di pubblicazione dei suoi sonetti, cosa poi non avvenuta]

Poetastri

Se questo
che
vedete
qui
in queste
righe
è
fare poesia
allora
io
sono
Rimbaud
e
voi

Verlaine.

[da poetastri.com nb]

Bello stare fuori la notte quando piove

Quando non si riesce a smettere di parlare con qualcuno

Qualcuno che si è appena conosciuto

e tutto sembra aperto.

Mica come adesso che me ne sto a casa

non vado alle feste agli spettacoli che ci si diverte

alle riunioni dove si può incontrare qualcuno

qualcuno che si conosce già.

Vivi nascosto. Non cedere alle sirene.

Alle sirene di quelli là

che ti attirano e si succhiano la vita

che hanno annichilito tutto quello che c'era di bello vivo e sano

quando si stava fuori la notte quando piove.

te ne sei andata

in giro a cercar gente

gente che ti lascerà

con i vestiti sfatti

con una borsa vuota

con la figa puzzolente

anche se non ti importa

io ti amerò per sempre.

Quando guardavo la vita dal di fuori.

Mi chiedevo:

Le persone che passano per strada, hanno qualcosa da fare,

la loro è vita vera.

Guardavo e contemplavo

questa loro vita

alla luce del sole

del tardo pomeriggio

sui muri delle case.

Ora passo per le strade,

ho qualche cosa da fare.

E la mia vita è:

noia, fastidio, frenesia

gli stessi pensieri

un grande baccagliare

e niente che varrebbe la pena di guardare.

in verità quel che ho sempre pensato

è che sarei finito da barbone.

Avvoltolato in un mucchio di cartoni

facile preda di un gruppo di predoni.

Ma quando che l’avrebbero raccolto

avrei sperato che girandolo

qualcuno avrebbe detto:
      ehi, qui c’è un libretto!

Di tutto quel che ho fatto

non resterà più niente.

Niente che qualcuno voglia leggere

nessun disegno da guardare

un edificio in cui abitare

una pratica ben risolta

un certificato compilato.

Niente baci dati, niente sorrisi

conversazioni brillanti, pareri intelligenti.

Ma quel che più mi spiace

nulla di quello che ho sentito

un pomeriggio buio

sdraiato sul letto a rimirare

il sole che passava in fronte al muro

l'aria che correva
qualcosa che al di là non si vedeva
e buona sera.

Perché mi trovavo bene a casa mia.

È perché c'era la mamma che faceva da mangiare.
È perché il centro è comodo, una casa grande e antica.
Qualche altro motivo? C'è di sicuro.
Ma il vero motivo è
che mi piaceva guardare
quella macchia chiara contro il muro
(come scrivo male)
e poi guardare fuori, lontano
oltre i tetti dei vicini
oltre le strade, i terrazzi, il mare
quella casa
bianca
senza finestre.
Chi ci abitava?
(era una banca)

Amici.

Con la promessa implicita

che ci saremmo ritrovati

(quando ci siamo lasciati)

più belli e più splendenti di pria

una volta ritrovata la via

passato questo momento strano

di volgarità e di confusione

di perdita di tempo

di tempo perduto

(non è mai avvenuto).